Это началось двадцать три года назад.
Я даже помню этот день. Точнее вечер. Второй после того, как Ларри ушел. Просто ушел. Не знаю вернулся ли он в тот день в свое время или еще нет. Да и какая собственно в этом разница?
Я был дома, в Софии. Ноа играл во дворе с Тилем. Я слышал громкий лай сквозь открытое окно на втором этаже.
Лежал на кровати и тупо пялился в потолок. Тогда, в голове мелькнула строчка. Фраза, оборванная, почти бессмысленная "..гори. сердце гори...."
Она застряла в голове, как паразит.
И больше не появлялось ничего примерно девятнадцать лет.
А потом после клуба...посыпалось. Дополняло, складывалось в мозайку.
А про глаза, что магнит, я говорил ему в слух.
Конечно, до писателя мне далеко. Я спортсмен, у которого как говорят отбито все. Не одной уелой кости и ребра, что бы не трескалось.
Костерост пью не морщась. Откуда во мне это? Ломанные предложения, не верная рифма. А вышло, в итоге - вполне годно.
Не стихи, не проза...
Но такое важное, сильное и родное, что рука не поднимется выкинуть или стереть.
Тогда мысль возникла сама. Я написал Блейзу Забини и попросил его о встрече.
Если кто и может оценить - то поэт. А то что это отец Элиаса, это особое удовольствие.
Я даже помню этот день. Точнее вечер. Второй после того, как Ларри ушел. Просто ушел. Не знаю вернулся ли он в тот день в свое время или еще нет. Да и какая собственно в этом разница?
Я был дома, в Софии. Ноа играл во дворе с Тилем. Я слышал громкий лай сквозь открытое окно на втором этаже.
Лежал на кровати и тупо пялился в потолок. Тогда, в голове мелькнула строчка. Фраза, оборванная, почти бессмысленная "..гори. сердце гори...."
Она застряла в голове, как паразит.
И больше не появлялось ничего примерно девятнадцать лет.
А потом после клуба...посыпалось. Дополняло, складывалось в мозайку.
А про глаза, что магнит, я говорил ему в слух.
Конечно, до писателя мне далеко. Я спортсмен, у которого как говорят отбито все. Не одной уелой кости и ребра, что бы не трескалось.
Костерост пью не морщась. Откуда во мне это? Ломанные предложения, не верная рифма. А вышло, в итоге - вполне годно.
Не стихи, не проза...
Но такое важное, сильное и родное, что рука не поднимется выкинуть или стереть.
Тогда мысль возникла сама. Я написал Блейзу Забини и попросил его о встрече.
Если кто и может оценить - то поэт. А то что это отец Элиаса, это особое удовольствие.
- охохохххххх...тяжелый вопрос!
- Я не настаиваю... количество пойманных мною снитчей итак всем известно.
- Я знаю... они твои. И первый не отдавай никому и никогда.
- не отдам...он всегда со мной, ты же знаешь...
Они и мне дороги... Покрутил цепочку на его шее.
- ты чудо, что вообще до такого додумался. Этот музей мне очень дорог.
- я рад что угодил тебе...Жаль что не сохранилась твоя красная мантия с колдографий...все перерыл - не нашел
- Жаль... Но, столько лет прошло. Да и нет в ней никакой ценности.
- Я могу такую же заказать.... Если она тебе нравилась! да старая она была...наверное родители выбросили .
- ну раз она тебя так впечатлила! - потерся о его нос, - могу устроить.
Иногда и правда жаль, что я ее не увижу никогда.
- люблю тебя
Воздух мой...
- накормишь мужа?
Мне вообще кусок в горло не лезет в последнее время
- Сейчас сделаю!
помог ему подняться.
Мой хороший. Так и затискал бы в объятиях.
- Идем зайчик.
- идем